Les feuilles d’or tombent dans le vent. Les premiers givres blanchissent les prairies, j’ai récolté les courges dans le jardin, le poêle ronronne, la nuit tombe tôt, je bois le thé face à mon roman en chantier, en regardant le ciel gris. J’essaie d’écrire, mais les autres choses à faire m’envahissent trop et me pèsent. Je n’ai pas envie d’être active. J’aimerais rester dans ma tanière, et que le monde extérieur m’oublie. Je sens que mon énergie a besoin d’être renouvelée, régénérée, et pour ça, je dois d’abord faire comme la forêt: nourrir mon humus.

Depuis qu’on a fini de retravailler les Encerclés avec mon éditeur, il m’est arrivé un étrange phénomène: j’ai eu l’inspiration bloquée. Une sorte de déformation professionnelle, incrustée en moi après un mois de relectures, me pousse à penser en terme de corrections plutôt qu’en terme d’inspiration. Chaque fois que je relis ce que j’ai écrit, je trouve que c’est nul et j’ai envie de corriger. J’ai l’impression de ne pas être satisfaite de tout ce que j’ai produit jusqu’à maintenant, j’ai un peu perdu confiance. Je crois que l’auto jugement est l’un des pires ennemis de l’inspiration. Je doute de moi, de tout, et notamment d’écrire du fantastique, car je sais que ça ne plaît pas à tous mes lecteurs et je ne trouve plus la justesse, entre écrire pour soi et écrire pour les autres.

Pour retrouver l’inspiration, j’ai une astuce imparable: je me reconnecte à ce qui m’animait lorsque j’étais enfant. En oubliant ce qui me pèse aujourd’hui, en renouant avec l’enfant écrivain que j’étais, je retrouve toujours le plaisir d’écrire: car l’enfant écrivain ne se jugeait pas, il ne corrigeait pas, ne pensait pas à la com’, ni à la productivité. Il ne pensait à rien d’autre qu’à son imaginaire, son histoire à écrire, à inventer. Et à s’amuser.

Dans cette idée, je me suis replongée dans mes vieux manuscrits. Je les ai tous gardés précieusement dans un sac rempli de pochettes de toutes les couleurs. Là-dedans, il y a tous mes trésors ramenés de l’enfant écrivain.

Il y a les différentes versions des Encerclés, écrites à la main mais aussi la version tapée à la machine à écrire. Mes deux premiers romans commencés à l’école, quand j’avais 7 ou 8 ans (je n’avais écrit que les premiers chapitres). Il y a aussi « Ignotusa », mon premier thriller et le tout premier roman que j’ai su terminer, à 14-15 ans (mais que je n’ai jamais fini de taper à l’ordinateur). Il y a encore un autre roman rédigé entièrement à la main, de plusieurs centaines de pages, du genre fantasy, que j’avais dû écrire vers mes 13 ans mais que je n’avais pas achevé.

Et juste avant celui-ci, il y avait Le manoir.

C’était mon premier projet de roman sérieux, même si je n’avais écrit que le début. J’avais 10-11 ans. Inspiré de l’univers de la magie et des jeux qu’on faisait dehors avec ma sœur et nos voisins, c’était un roman fantastique dont l’histoire se passait au sein d’une coloc’ de quatre frères et sœurs sorciers vivant dans un manoir. Je ne me rappelle plus l’intrigue que je comptais y développer. Je me souviens que j’avais été inspirée par les personnages qu’on s’était créés et avec lesquels on fabriquait des histoires, en direct, dans notre grand jardin commun.

Nous étions ces quatre sorciers et ce jardin était notre manoir. Le rond de béton, qui avait dû être prévu pour une piscine, était la cuisine. On y avait installé des bancs en bois et des tables. On y mélangeait de la terre et de l’eau pour faire varier les consistances de nos plats, gâteaux et potions imaginaires. On récoltait les glands des grands chênes pour les utiliser en cuisine ou encore comme munitions lors de batailles épiques. Lorsqu’il commençait à geler, on brisait la glace des cuves du papi pour prendre l’eau. La balançoire, c’était un parcours d’épreuves: il y avait de la lave au sol, qu’il ne fallait surtout pas toucher. Le talus surplombant le jardin, c’était nos chambres. On y allait avec prudence depuis que ma soeur s’était planté un clou dans le pied en sautant sur une vieille planche!

​Le passage entre les lilas (qui étaient en fait la séparation officielle entre nos jardins) était toujours la porte d’entrée du manoir. Il y avait une sonnette (imaginaire) sur le côté pour que les visiteurs annoncent leur arrivée. On sortait aussi par là et on enfourchait nos balais pour s’envoler. Quand on se disputait avec nos voisins, la frontière entre nos jardins était brusquement rétablie et chacun retournait de son côté des lilas, dans son jardin respectif… mais on refaisait généralement la paix assez vite.

La cabane en bois qui servait d’abri de jardin, pleine d’araignées, était un placard lugubre ou parfois, une prison. Et en bas, dans la forêt de chênes plus sauvage, où le sol était jonché de feuilles mortes et d’un lierre mystérieux qui serpentait, c’était la cave du manoir: l’endroit le plus inquiétant et le plus secret.

J’avais fini par vouloir faire un roman inspiré de toutes les aventures que vivaient nos personnages.

Quand j’ai du mal à retrouver l’inspiration, je pense à ce qui m’animait alors à cette époque. Je mets de côté mes tracas d’adulte et redeviens l’enfant écrivain. En réalité, il n’est jamais bien loin derrière ma plume. A 34 ans j’ai encore plein de cahiers, j’adore toujours l’automne, je me suis remise à écrire du fantastique, et quand je sors les après-midi d’octobre, lorsque la nuit tombe tôt, que la fête d’halloween approche, que les premiers froids s’installent, que le vent apporte l’odeur des cheminées qui fument et des premières neiges sur les sommets, mes sensations sont exactement les mêmes que celles de l’enfant que j’étais. C’est comme un puits dans lequel je peux toujours aller repuiser mon inspiration.

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A cette occasion, j’ai envie de t’offrir un petit cadeau de l’enfant écrivain. J’ai tapé à l’ordinateur le début du Manoir, en le laissant exactement tel qu’il était quand je l’avais écrit. Avec les mots exacts, la disposition et les fautes d’orthographe originales de l’écrivaine que j’étais à 10 ou 11 ans. J’ai un peu honte, forcément, mais j’ai surtout beaucoup de tendresse pour ce petit trésor que j’ai remonté du puits aujourd’hui.

Si tu as un enfant de cet âge-là environ, n’hésite pas à lui faire la lecture et à continuer l’histoire avec ta propre imagination 😊